Quando c'era lui (Parte 2)
E alla fine il giorno arriva.
Il giorno della nevicata epocale in Emilia. Il giorno delle strade bloccate. Il giorno dei treni cancellati. Il giorno della partenza per andare a votare.
L'autobus non passa. Arranchi con due valigie verso il filobus, che non ti vede e non si ferma. Arrivi finalmente in stazione, ti sei fatto bene i tuoi conti e sei 10 minuti in anticipo rispetto ad uno dei pochi regionali previsti, quello delle 8:01. Colpo di scena: guasto tecnico, ritardo di 30 minuti. Non temere, c'è quello delle 8:10... in ritardo di soli diec...quind...venti minuti. Alla fine passa un solo treno alle 8:30, che si ferma, viene rimpinzato di gente e quando sono state superate le venti persone a metro quadro riparte. Sedili pieni, corridoi pieni, ingressi pieni. Freddo.
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E finalmente sei lì, nella sala d'attesa dell'alta velocità, a contare i minuti di ritardo e giocare col tabellone interattivo. Sei uscito di casa alle 6:40, sono le 14:25 e il tuo cellulare è già scarico. Ma sei ancora vivo. Il principio di assideramento ai piedi sembra superato, e puoi schiacciarti contro le pareti riscaldate della stazione. Fissi il tabellone come fossero i risultati delle corse dei cavalli, col biglietto in mano e gli occhi pieni di speranza. Puoi tollerare fino a 30 minuti di ritardo, dopodiché perdi la coincidenza ed è finita.
E 30 minuti dopo, il treno arriva.
E 5 minuti dopo, il treno parte.
E un'ora dopo, siete in ritardo di 40 minuti.
E due ore dopo, di 50.
Piacevolissimo viaggio in compagnia di un'aspirante acconciatrice delle star che ti spiega come le aziende non ti assumano perché i soldi che dovrebbero dare a te vanno agli immigrati.
via GIPHY
Fai presente al capotreno che stai per perdere due coincidenze. Glielo fai presente di nuovo. Ancora.
Arrivate a Napoli. Un'orda di calabresi esagitati ti butta letteralmente giù dalle scale del treno: devono correre a prendere un InterCity che li sta aspettando. Sì. L'InterCity doveva partire dieci minuti prima, si è fermato e sta aspettando loro, e loro arrancano, spingono e calpestano per raggiungere un treno fermo, che non partirà finché non sono a bordo.
Il tuo regionale, invece, è andato. Perduto per sempre. Nessun'altra coincidenza fino a domani. Due ore di autostrada ti separano da casa tua. A questo punto, devi affrontare una scelta importante: metterti in fila in assistenza, durata stimata trenta minuti, e sperare che Trenitalia finalmente te lo ripaghi questo disagio; o cercare l'autostazione più vicina e comprare il biglietto per l'ultimo bus Napoli – casa, che parte tra trenta minuti.
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Così, paghi questi dieci euro di autobus e torni a casa.
E vi risparmio la rocambolesca ricerca della fermata del bus di Trenitalia al ritorno, alle sei di mattina, in un paese deserto.
Tra queste mille peripezie, non puoi fare a meno di pensare che quando c'era lui, tutta questa sofferenza te la saresti risparmiata. Perché quando c'era lui, le elezioni manco te le sognavi.
Il giorno della nevicata epocale in Emilia. Il giorno delle strade bloccate. Il giorno dei treni cancellati. Il giorno della partenza per andare a votare.
L'autobus non passa. Arranchi con due valigie verso il filobus, che non ti vede e non si ferma. Arrivi finalmente in stazione, ti sei fatto bene i tuoi conti e sei 10 minuti in anticipo rispetto ad uno dei pochi regionali previsti, quello delle 8:01. Colpo di scena: guasto tecnico, ritardo di 30 minuti. Non temere, c'è quello delle 8:10... in ritardo di soli diec...quind...venti minuti. Alla fine passa un solo treno alle 8:30, che si ferma, viene rimpinzato di gente e quando sono state superate le venti persone a metro quadro riparte. Sedili pieni, corridoi pieni, ingressi pieni. Freddo.
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E finalmente sei lì, nella sala d'attesa dell'alta velocità, a contare i minuti di ritardo e giocare col tabellone interattivo. Sei uscito di casa alle 6:40, sono le 14:25 e il tuo cellulare è già scarico. Ma sei ancora vivo. Il principio di assideramento ai piedi sembra superato, e puoi schiacciarti contro le pareti riscaldate della stazione. Fissi il tabellone come fossero i risultati delle corse dei cavalli, col biglietto in mano e gli occhi pieni di speranza. Puoi tollerare fino a 30 minuti di ritardo, dopodiché perdi la coincidenza ed è finita.
E 30 minuti dopo, il treno arriva.
E 5 minuti dopo, il treno parte.
E un'ora dopo, siete in ritardo di 40 minuti.
E due ore dopo, di 50.
Piacevolissimo viaggio in compagnia di un'aspirante acconciatrice delle star che ti spiega come le aziende non ti assumano perché i soldi che dovrebbero dare a te vanno agli immigrati.
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Fai presente al capotreno che stai per perdere due coincidenze. Glielo fai presente di nuovo. Ancora.
Arrivate a Napoli. Un'orda di calabresi esagitati ti butta letteralmente giù dalle scale del treno: devono correre a prendere un InterCity che li sta aspettando. Sì. L'InterCity doveva partire dieci minuti prima, si è fermato e sta aspettando loro, e loro arrancano, spingono e calpestano per raggiungere un treno fermo, che non partirà finché non sono a bordo.
Il tuo regionale, invece, è andato. Perduto per sempre. Nessun'altra coincidenza fino a domani. Due ore di autostrada ti separano da casa tua. A questo punto, devi affrontare una scelta importante: metterti in fila in assistenza, durata stimata trenta minuti, e sperare che Trenitalia finalmente te lo ripaghi questo disagio; o cercare l'autostazione più vicina e comprare il biglietto per l'ultimo bus Napoli – casa, che parte tra trenta minuti.
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Così, paghi questi dieci euro di autobus e torni a casa.
E vi risparmio la rocambolesca ricerca della fermata del bus di Trenitalia al ritorno, alle sei di mattina, in un paese deserto.
Tra queste mille peripezie, non puoi fare a meno di pensare che quando c'era lui, tutta questa sofferenza te la saresti risparmiata. Perché quando c'era lui, le elezioni manco te le sognavi.
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